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(Leseprobe)
Collage
En hiver, la mort meurtrière
entre dans les maisons ;
elle cherche la sœur, le père,
et leur joue du violon.
Quelque hiver sur mon front morose
un flocon de neige creva,
que de l'ongle ...
La mort
leur joue du violon,
du violon de glace,
la mort ...
Que contre elle ne protège
pas une flamme au dedans.
Rainer Maria Rilke (1875–1926), Stéphane Mallarmé (1842–1898)